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Blut in seinem Mund. Auf seinem Shirt. In seinen Haaren. Auf Knien und Ellbogen
robbte er den nahezu finsteren Gang hinab und zum Fahrstuhl - jeder Meter
ein Sieg des Geistes über die Materie, des Verstandes über das
Fleisch. Dieses geschundene, blutende, wimmernde Fleisch. Barry Champlain
starb, und er wusste es. Niemand konnte derart große Schmerzen empfinden,
ohne an ihnen zugrunde zu gehen. Musik lag in der Luft, leise und so unendlich
fern. Eine Erinnerung an eine Welt jenseits des Chaos, an die verlorene
Normalität. Soundtrack eines Sterbens. Plötzlich kehrten die Schritte
zurück. Barry hörte sie hinter sich, ahnte ihren Ursprung. Schloss
die Augen. Der Fremde war wiedergekommen. Um zu beenden, was er begonnen
hatte: den Tod! "Zamorra!", röchelte Barry panisch, riss die zitternden
Arme hoch - und ergab sich seinem Schicksal.