Die Mönchszelle lag im flackernden Schein der Butterlampen. Süßlich breitete sich das Aroma der Räucheressenzen im Raum aus. Die Gebetsmühlen knarrten leise, und die Priester murmelten dumpf ihr Om mani padme hum. Der Tschöd-po-Lama starb ... Das nahende Ende hatte das Gesicht des alten Mannes schon gezeichnet. Kleine Schweißtropfen standen auf der hohen Stirn, die in den kahlgeschorenen Schädel überging. Wie trübe Glaskugeln lagen die leicht geschlitzten Augen, die so unendlich viel gesehen hatten, in den Höhlen. Tiefe Kerben zogen sich von den vorstehenden Wangenknochen bis zu den Mundwinkeln. Die pergamentfarbene Haut war blutleer, schien bereits einem Toten zu gehören. Die Geshe, die hohen Mönche, die mindestens neun der zwölf magischen Tschöd-Grade erfahren hatten, umstanden das Totenlager ihres Abts. Ihre Blicke waren ernst, sorgenvoll. Bis jetzt hatte Ihnen der Tschöd-po-Lama noch nichts über die näheren Umstände seiner Wiederkehr offenbart. Bio-lugs-pa, mit elf Tschöd-Graden der ranghöchste unter den Mönchen des Schlangenklosters, trat ganz dicht an das Lager des Sterbenden heran.