Die Augen des hageren alten Mannes mit dem unglaublich verdreckten schwarzen Burnus glühten. Nur das flackernde Licht der Öllampe erhellte das große Zelt spärlich. Draußen in der Wüste heulten Schakale. Der Alte deutete auf dis Kristallflasche in seiner Hand. Sie war mit seltsamen Schriftzeichen verziert. Ein Stöpsel, mit Wachs versiegelt, verschloß sie. Der Besucher des Alten schaute wie gebannt auf diese Flasche. "Du willst also, daß ich die reitenden Mumien beschwöre, Anwari al Dschabir", sagte der Alte. "Der Schrecken aus dem Jenseits soll über diese Welt kommen, die Leid und Kummer genug kennt. Die Söhne des Windes, Samir der Grausame und seine dämonischen Schergen, sollen wieder reiten, ihre Schwerter Blut trinken." "Wir haben lange und ausführlich genug darüber gesprochen, Hussein Abdulacer", sagte der Besucher, und in seinem scharfgeschnittenen Gesicht zuckte es. Er war hochgewachsen. Die Kordel der Kapuze seines hellen Burnusses wer mit Goldfäden durchwirkt. "Handle jetzt endlich!" Der Alte nickte und murmelte etwas. Lauter sagte er: "Es sei, im Namen des Scheitans." Er zog den Stöpsel aus der Flasche. Sofort zischte und brauste es. Eine helle Rauchwolke schoß aus dem Flaschenhals, wuchs rasend schnell und wölkte über das Zelt hinaus. Ein stechender, seltsamer Geruch überlagerte den Gestank des getrockneten Kamelmists auf der kalten Feuerstelle. Anwari al Dschabir war bleich geworden. Seine rechte Hand umklammerte den Griff des reichverzierten Dolchs in seinem Gürtel. "Allah!" stöhnte er. Plötzlich erfüllte Geheule die Luft. Unsichtbare Schwertklingen zerhieben die Zeitwände. Eiskalter Wind fauchte herein. Geisterhafte Stimmen wurden laut. Hussein Abdulacer schrie Beschwörungen, und der Aufruhr legte sich wieder. "Nicht diesen Namen, Narr!' sagte der Alte. "Willst du die Söhne des Windes mit Gewalt gegen dich aufbringen?"