"Hexe!" Vielstimmig und voller Wut gellte der Schrei über den Dorfplatz. Die gesamte Einwohnerschaft der kleinen Ortschaft Coryhead hatte sich auf dem Marktplatz versammelt. Sie bildeten einen undurchdringlichen Ring um den riesigen Scheiterhaufen, der unweit der alten Eiche mitten auf dem Platz aufgeschichtet worden war. "Hexe! Hexe! Hexe!" Wieder und wieder ertönte der Ruf. Der Wind riß die Worte von den Lippen der Leute, schleuderte sie gegen die Mauern der niedrigen Häuser und warf sie weit hinaus in die trostlose Landschaft. Wolkenfetzen jagten über den Himmel. Riesige graue Gebilde türmten sich am Firmament auf und zerstoben in wallende Schleier, um sich zu neuen Phantasiegestalten zusammenzufinden. Es war die Zeit der Herbststürme. Hier an der nördlichen Küste von Wales tobten sie immer mit urtümlicher Gewalt, peitschten die Wogen der irischen See gegen den Strand, und niemand wagte es zu dieser Jahreszeit ohne triftigen Grund die schützende Wärme seiner Behausung zu verlassen. Doch jetzt hatte man sich versammelt, jetzt, heute an einem trüben Nachmittag des Jahres 1625. "Hexe! Hexe!" Die wilde Gier brannte in den Augen der Menschen, die wilde Gier, endlich Blut zu sehen. Das Blut einer Frau, einer Unschuldigen. Doch in ihrem Wahn, in ihrer Besessenheit, verschwendeten die Schreier keinen Gedanken an diese Frage. Wer gab ihnen das Recht, eine aus ihrer Mitte zu verfluchen?