Wie von Geisterhand bewegt, schwang die knarrende Tür zurück. Nur das bleiche Licht des Mondes erhellte den Gastraum, der verlassen wirkte wie ein Gespensterschiff. Auf leeren Stühlen und Bänken lag Staub. Aus dem rostigen Zapfhahn fiel in bestimmten Zeitabständen ein Tropfen in das überquellende Auffangbecken. Der Spiegel über der Bar war blind. Zwischen Flaschen woben eklige Spinnen ihre Netze und ließen sich durch die beiden späten Besucher der Herberge nicht stören. Irgendwo heulte ein Hund. Das langgezogene Jaulen klang wie eine letzte Warnung. Aber es war immerhin ein Zeichen, daß es Leben gab in dieser gottverlassenen Herberge. "Ist hier jemand?" fragte Bill Fleming. Er stellte seinen Koffer auf den Boden und knipste eine Taschenlampe an. Der Lichtkegel wanderte zitternd über eine fleckige Tapete. Ein Schrei ließ ihn herumwirbeln. Der schaurige Klang kam aus den Tiefen der Erde - aus dem Brunnen auf dem Hof.