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Frierend zog Roul Alteridge den dünnen Trenchcoat enger um seinen
Körper. Ausgerechnet bei diesem kalten Wetter sollte er sich von seinem
elektrischen Heizofen trennen. Aber es mußte sein, die Miete für
seine Studentenbude war fällig, und die Vermieterin wollte nicht mehr
warten. Die Glocke über der Ladentür schlug mit einem hellen Bimmeln
an, als der Student die düstere Pfandleihe betrat. Roul Alteridge
überlegte kurz, warum Londoner Pfandleihen immer so dunkel waren. Dann
wurde er auch schon von einer krächzender. Stimme angesprochen. "Sir,
Sie wünschen?" Die Stimme schien aus einem Grab zu kommen, und der Student
erschrak bei ihrem Klang. Doch dann gab er sich einen Ruck und ging weiter
in den Laden hinein. Überall lag fingerdicker Staub, als hätte
seit Jahren niemand mehr das Gerümpel in den Regalen berührt. Hinter
dem Ladentisch ragte die hagere Gestalt eines krummen, knochigen Mannes mit
ungepflegten weißen Haaren auf. Der Besitzer des Pfandhauses sah so
aus, als wäre er selbst vor mehr als hundert Jahren versetzt und nicht
mehr abgeholt worden.