Das Gesicht des Priesters war eine einzige abstoßende Fratze. Das Innere der Hütte glich einem Tollhaus. Fackeln und Öllichter rußte. Auf den schmutzigen Lehmboden waren mit Kreide und Asche Schlangen, Sterne und Fische gezeichnet. Dunklehäutige Menschen sangen und tanzten, torkelten wie Betrunkene, befanden sich in Trance. Der Mann auf der primitiven Liege aus Holz und Bast zerrte vergeblich an den Fesseln.Donovan Huker brüllte los. "Ich will nicht! Laßt mich leben! Ich will nicht zum Zombie werden, verdammt! Ihr elenden Schweine, gebt mich frei..." Die Stimme überschlug sich, aber im Rythmus der Trommeln und anschwellenden Gesänge ging der Protest unter. Wie die Erscheinung aus einer anderen Welt beugte sich der Priester nun über ihn. Die Rechte hielt ein hölzernes Trinkgefäß , in dem ein stinkender Sud schwappte. Huker musste schlucken, ob er wollte oder nicht. Doch schon wenige Tropfen genügten - es war Gift. Huker rang nach Atem, begann zu röcheln. Seine Glieder zuckten, wurden dann steif.