Urplötzlich war das Gewitter vorbei. Die Luft - vorher feucht und drückend - wurde wieder rein und klar. Millionen von Sternen funkelten am samtenen Nachthimmel. Ein frischer Wind wehte über das Land. Roger Moulin trat vor die Tür seines Hauses. Er reckte beide Armen, atmete die herrlich frische Nachtluft ein. Seine Augen blickten über das mit silbrigem Mondschein übergossene Land. Das Laub der Bäume glänzte naß. Wassertropfen fielen in unregelmäßigen Abständen zu Boden. Plötzlich hielt Moulin mitten in der Bewegung inne. Ein krächzender Laut drang aus seinem halbgeöffneten Mund. Magisch wurde sein Blick von dem alten Kloster oben auf den Felsen angezogen. Ein unwirkliches, rötlich schimmerndes Licht schwebte über den dicken Mauern. Und dann hörte Moulin den Gesang. Der Gesang der Teufelsmönche ...