Die Strahlen der vor zwei Stunden aufgegangenen Sonne hatten es noch nicht geschafft, den Nebel zu vertreiben, der sich in dicken, schweren Schwaden im Edwinstowe Valley niedergelassen hatte. Das Edwinstowe Valley lag etwa zehn Meilen nördlich von Nottingham. Hätte man aber einen Bewohner Nottinghams oder noch besser einen Ortskundigen aus Edwinstowe nach dem Weg zum Tal gefragt, hätte man nur ein verwundertes Kopfschütteln geerntet. „Ein Tal?“, hätte man wahrscheinlich zu hören bekommen. „Ein Tal in der Nähe von Edwinstowe? Nein, da müssen Sie sich irren. Ein Tal gibt es hier nicht.“ Schuld an diesen heimatkundlichen Wissenslücken selbst alteingesessener Edwinstower trug ein magischer Schutzschirm, der das gesamte Tal überspannte. Er machte es zwar nicht unsichtbar, sorgte aber dafür, dass jedes Wesen (ob Mensch, ob Tier, ob Vampir) es einfach übersah. Und so war es sehr still im Edwinstowe Valley an diesem Aprilmorgen. So still wie an jedem anderen Morgen seit über 150 Jahren auch. Da war keine Goldammer, die ihr Lied sang, kein Käfer, der vor sich hin brummte. Selbst der Wind schien das Tal zu meiden. Der Nebel war dick und feucht. Ein Beobachter – den es freilich nicht gab – hätte den Eindruck eines ruhig daliegenden Sees bekommen können. Mitten aus diesem See ragte das Gemäuer einer alten Kapelle. Das große Buntglasfenster auf der Altarseite war stumpf und verdreckt, aber erstaunlicherweise noch intakt. Im Gegensatz zum gewölbten Dach, in dem ein etwa zwei Meter großes Loch klaffte. Zu einer Zeit, als sich das Tal und die Kapelle noch nicht den Blicken der Menschen entzogen, war eine alte Esche von einem Sturm gefällt worden und auf das Dach gestürzt.