"Ratten!" John Penwicks Stimme zitterte in einer Mischung aus Triumph und
grimmiger Befriedung, während er den Stiel seiner Schaufel immer und
immer wieder auf die Ratte heruntersausen ließ. Das Tier war längst
tot, aber Penwick schlug noch fast ein halbes Duzend Mal zu, ehe er die Schaufel
endlich schweratmend sinken ließ, einen Schritt von dem frisch ausgehobenen
Grab zurücktrat und sich kampflustig umsah. Seine schwieligen Hände
umspannten den Schaufelstiel viel fester, als nötig gewesen wäre.
"Ratten!" sagte er noch einmal. "Wie ich diese Biester hasse! Nicht einmal
die Toten können sie in Frieden lassen."