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Weihwasser und Knoblauch, dachte Francisco Morar, dürfen ganz einfach
nicht versagen. Zugleich aber wußte er, daß er auf einem
hoffnungslosen Posten stand. Denn was halfen ihm derlei Ingredienzien gegen
die Macht der Hölle? Es war Nacht. Der Reporter stand in der verlassenen
Stierkampfarena von Pamplona. Dumpf schlug die nahe Turmuhr zwölf Mal.
Der Vollmond blinzelte durch die schnell ziehenden Wolken und goß sein
bleiches Licht aus. Ein Schlag ließ das Tor erzittern, und es öffnete
sich knarrend. Hufschlag ertönte, seltsam unwirklich und getragen. Ein
bleiches, fahles Licht umgab die drei schrecklichen Gestalten, die auf
mächtigen Skelettpferden den breiten Gang entlangritten.