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Walter Foreman war erst achtundzwanzig. Zu jung, um zu sterben. Aber danach
fragte ihn niemand, als es soweit war... Er hatte auch nicht die leiseste
Ahnung, daß seine Lebenserwartung nur noch siebeneinhalb Minuten betrug,
als er seinen alten rostroten Ford über die Dumsford Road steuerte.
Es regnete. Die Scheibenwischer klickten monoton, und die schwachen Scheinwerfer
hatten Mühe, das regenverhangene Dunkel zu durchdringen. Entgegenkommende
Fahrzeuge blendeten."Verfluchter Mist!" schimpfte Foreman. Er kniff die Augen
zusammen. Die Wischblätter mußten auch mal ausgewechselt werden.
Eigentlich brauchte er längst ein anderes Fahrzeug. Aber bei dem Gehalt,
das Vater Staat ihm zahlte, war daran vorläufig nicht zu denken.Rechts
und links huschten verschwommene Lichter vorüber. Eine Ampel spreng
gerade von Gelb auf Rot. Wetter Foreman mußte halten. Im trüben
Licht der Scheinwerfer huschten ein paar verschwommene Schatten über
die Fahrbahn.