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Festtag auf Wakehurst Castle bei London. Alles war versammelt, was Rang und
Namen hatte. Es war das gesellschaftliche Ereignis des Jahres. Reden wurden
gehalten. Sektgläser wurden angestoßen. Die Ehrengäste schritten
an gläsernen Vitrinen mit unermeßlichen Schätzen vorbei.
Die Kronleuchter strahlten in gleißendem Licht. Doch hinter der
glänzenden Fassade lauerte das Grauen. Es schlug um Punkt elf Uhr vormittags
zum ersten Mal zu. Das gedämpfte Murmeln und das Klingen der
Sektgläser wurden von einem gräßüchen Schrei
übertönt. Einem Todesschrei. Der Fluch des Maharadscha hatte ein
erstes Opfer gefunden.