Die Strecke war schon immer schlecht gewesen. An diesem späten Nachmittag kam sie Craig Averell noch holpriger vor. Mit seinem Mountainbike kämpfte er sich voran. Er trat mächtig in die Pedalen. Die Mütze mit dem nach hinten gedrehten Schirm klebte schweißfeucht auf seinem Kopf. Vor ihm lag jetzt der Friedhof. Ein Totenacker. Alt. Irgendwie vergessen. Die Grabsteine sahen manchmal aus wie Baumstümpfe, die man vergessen hatte, abzusägen. Schwarz gefiederte Vögel kreisten über Craigs Kopf. Sie wirkten wie Todesboten...