Man hatte mich gewarnt. Daß es trotzdem so schlimm kommen würde, damit hätte ich nicht gerechnet. Schon vor der dicken Holztür roch ich das Blut. Es war ein Geruch der Ekel erzeugte. Schmierig und fett. Als wäre er nicht nur zu riechen, sondern auch zu schmecken und zu fühlen. Alvin Cortney sah mir meinen Zustand an. Er schob die Schiebermütze in den Nacken und nickte bedeutungsschwer. In seinem breiten Gesicht lagen die Lippe wie zwei blasse Schläuche aufeinander. "Atmen Sie noch einmal durch. Oder rauchen Sie ein Zigarette. Gleich wird es schlimmer." "Das glaub ich ihnen aufs Wort, Mr. Cortney." Der ältere Mann konnte nur die Schultern heben. Er war jemand, der seiner Arbeit mit großem Engagement nachging. Einer, der seine Tätigkeit liebte und zu den besten Leuten gehörte, die man sich vorstellen konnte, was seine Berufung anging. Er war Tiertrainer. er bildete die Hunde aus, die für die Polizei arbeiteten. Er hatte in seiner Laufbahn viel erlebt, so etwas aber noch nicht.

Einen Monat vor Erscheinen des John Sinclair-Romans war dieses Motiv übrigens auch schon auf der italienischen Publikation SKORPIO Nr. 16 (erschienen im April 1998) abgebildet. Dort war die Brust der Frau allerdings nicht entblößt: