Alfons Buzea erhob sich von seiner Pritsche, als er das harte Geräusch hörte, das das Zurückschieben des Außenriegels an der Tür begleitete. dieses Geräusch kam ihm anders vor als sonst, denn er wußte, daß er es heute zum letztenmal hörte. Die Tür war offen, weitere würden folgen, und am Schluß stand die Freiheit. Er lächelte. Noch öffnete der Wärter nicht. Er wartete auf den zweiten Mann. Sie hatten ihn immer zu zweit begleitet, und das trotz des Personalmangels in deutschen Gefängnissen, dachte Buzea spöttisch. Außerdem waren sie bestimmt wütend darüber, daß er es überstanden hatte. Die Zeit lag hinter ihm. Die langen Jahre die er tatsächlich bis zum letzten Tag "ausgekostet" hatte. Genau acht Jahre und dreiundzwanzig Tage. Und in dieser Zeit hatte er sich gut gehalten, doch er hatte nichts vergessen, gar nichts. Er hatte sich nur vorgenommen, raffinierter an die Dinge heranzugehen und seine wahren Motive zu verbergen. Blut würde fließen, das schwor sich Buzea. Blut im Namen eines anderen, der ihn nicht im Stich gelassen hatte!