"Dein Essen, Stepanic!" Der Wärter stelte das Tablett neben die Pritsche und wartette. Stepanic reckte sich und schaute den Wärter an. In den Augen des Gefangenen lag ein Glanz, der dem Mann Furcht einjagte. Er räusperte sich, um dieses Gefühl zu unterdrücken. "Iß endlich, verdammz nochmal!" Stepanic schaute auf die Schale, in der sich Eintopf befand. Irish Stew. Eine Mischung aud Bohnen, Kartoffeln und Hammelfleisch. Jeden zweiten Tag bekam er das Zeug. "Ich will es nicht." "Dein Bier, Stepanic. Aber ich sage dir eines: Du wirst bald nur noch Heißhunger darauf haben. Bisher hockst du nur in Untersuchungshaft. Bald wird dir der Prozeß gemacht, dann ist es vorbei mit dem guten Essen. Dann schaffen sie dich in ein Zuchthaus, und dort sieht es dann böse aus. Da werden selbst die Härtesten weich."