Mit einer lässigen Bewegung seines Zeigefingers stäubte Django, der Töter, die helle Asche des Zigarillos ab. Sie sank dem Boden der fast leeren Fabrikhalle entgegen und traf die schweißbedeckte Stirn des Polizisten, der rücklings auf dem schmutzigen Boden lag und mit offenem Mund nach Luft schnappte. "Du hast keine Chance mehr, Bulle! Bald bist du tot. Toter geht es überhaupt nicht mehr." Er hatte versucht, sanft zu sprechen, was ihm nicht gelang. Seine Stimme klang hoch und schrill.