Beide, Arlette Omére und Marcel Wächter, hatten noch das kratzende Geräusch in den Ohren, mit dem sich die Geheimtür geschlossen hatte. Freiheit oder Tod! Für sie hatte es nur diese beiden Alternativen gegeben. Sie waren gejagt worden, man hatte sie töten wollen, und nun standen sie in dieser absoluten Finsternis dicht beieinander und zitterten um die Wette. Hier gab es keinen Helden mehr, da wollte sich auch die männliche Person nicht in den Vordergrund schieben, es zählte nur noch die Furcht vor dem Kommenden. "Und jetzt?" fragte Arlette, die junge Frau mit der Haut wie Milchkaffee. "Nichts, Mädchen, nichts." Marcel strich über seine Stirn. Er hatte das Gefühl gehabt, von dünnen Spinnweben gekitzelt worden zu sein. "ich weiß nichts." "Aber du erinnerst dich?"- "An wen?"Arlette holte Luft vor der nächsten Antwort. "Nicht an van Akkeren mit seiner Maschinenpistole. Den Geist...Dieses Wesen, das uns die Geheimtür gezeigt hat..."